+ Hay kus +



Pocas miradas
hombre de cada día
la panza llena.


Por la ventana
pasillo con álamos
respira verde.


Al atardecer
dejo la puerta abierta
entran recuerdos.


Ya es de noche
los bochinches sureños
alzan sus copas.


Entre el bien el mal
está lo relativo.

"Y tu hermanito"?
"Nace mañana", me contesta la niña
por detrás del portón
de entrada y salida
de seres vecinos.
Su mamá, sonriente como siempre,
sentada en la reposera a rayas
y con la panzota globo de piel,
cubre la llegada de Luca.
Al cuerpo todo
hay veces nos lo llenan
tóxicamente
de palabras ajenas
de palabras turbias
y las partes parecen desintegrarse
separadas por órganos y función.
Esto dura
hasta que el efecto tiempo
enfrenta las palabras
las apropia
las limpia
y nuestro cuerpo todo
saca lo que no le pertenece
integra las partes
con palabras limpias
volviendo al cuerpo
de otro color.

Recordando su expresión ... (23/10/51 - 21/12/88)



Autopoiesis


Las vidas noches conectan la mirada
perdida en los ojos tiesos
de cada insomnio descontamos
tiempo vida que duerme
agregamos despertares estado alfa
yerba yerba
yerba mate con calor
como frazada paladar
el agua caliente
no se hace desear
mientras los dedos aprietan las teclas
y la pantalla muestra muestra
la carne corazón fin de año
mezclado tiempo dosmiles jodidos
que pasan pesan
como los hombres y mujeres
que cambian y no están ya no están
los que prometen algo
nunca permanecen
a los ojos de ellos cero insomnio ser o
despertar estado alfa
nunca tramites el pasado para lastimar
no no
porque los ojos ajenos son los nuestros
siempre vemos lo que somos
en tanto el medio "gatilla" mientras construimos
el árbol del conocimiento.
(Poema inspirado en Humberto Maturana).

El grito de años guardado no sé dónde
se perdió el objeto no la causa
de su cauce muerde muerden todos
para no perderse nada
sangran sangra el anzuelo con invisible
dueño social
propiedad intelectual regalada
por lo virtual.

Bach


Esencias que están dirigidas a cada tipo de estado emocional, por lo que cada una interfiere en un estado específico de ánimo. Para su preparación se corta las flores más perfectas y se exponen al sol en una vasija de vidrio lleno de agua, dejando reposar durante algunas horas. De esta manera el agua queda impregnada con la energía de las flores. Estas son:
Agrimonia
Álamo temblón
Haya
Centáurea
Ceratostigma
Cerasifera
Brote de Castaño
Achicoria
Clemátide
Manzano Silvestre
Olmo
Genciana de campo
Aulaga
Brezo
Acebo
Madreselva
Hojarazo o Carpe
Impaciencia
Alerce
Mímulo
Mostaza
Roble
Olivo
Pino
Castaño rojo
Jarilla
Agua de roca
Scleranthus
Leche de Gallina
Castaño Dulce
Verbena
Vid
Nogal
Violeta de agua
Castaño de indias
Avena silvestre
Rosa silvestre
Sauce

Vuelven las bocas
vuelve el aire
y todo lo que necesitamos
para respirar.
No prendas la luz del resto no
hasta que caigan todos los
domingos por efecto amenaza previa de
cada frase de eterna rutina lunes.

Popar


Recordé siluetas de corazón petrificado
en labios de pop criollo,
cuando la luz pintó
de palabras mágicas
los besos secretos.
Alguien sin problemas
deontológicos epistemológicos etiológicos
ni lógicos vitales
no sabe pensar en carne y hueso.
Para qué para qué
sembrar la duda
a quien no necesita responder
su mundo de lata.

La verdad

Una verdad se inventa con suma precisión

y la labor inmensa de la imaginación.

Yo no quiero desganos, ni falta de pasión

no quiero estar en manos, de un gran simulador.

No me digas nada, o dame una razón

la menos pensada, es la que creeré yo

que no tenés ganas, o que todo cambió

o que no pasa nada, hoy ya entre los dos.

Juana Molina

Canto familiar

Mírenme

detrás del hombre hay

un ángel sin color

siento que es

siempre igual

perdido debe andar

su esencia, la verdad,

siempre está

acaba de formar el cielo

un hombre eterno

como un viajero de los tiempos,

ya sintiendo

cálmame

tu voz resultará

un canto familiar

que nos une

tu sueño es la confusión

mirando, limpia tu cristal

el mundo puedes entender

tu sueño es la confusión

descansa, limpia tu cristal

el mundo puedes entender

acaba de formar el cielo

un hombre eterno.

Francisco Bochatón



Pintaré mandalas
de corazón stereo
no les pondré firma
hasta levitar.

Hay días que no ...

Lunes de ruinas rojas psiquis
quema quema el interzonal burocrático
que zonal que social que neuróloga
para medir la muerte de
sanos senos enfermos
de vanidad bahiablanquense.

Todas todos venimos
y nos vamos del mundo
hacia cualquier manera
que nos permita
el jefe de turno.



Baguala amarga


Puedes llamarme amargo
si no sonrío como mereces
pero de aquel instante
no me olvido
no me olvido
de lo que eres.

Puedes dejar de verme
si no hablo como cualquiera
pero de aquella idea
no me olvido
no me olvido
de la quimera.

Puedes seguir tu historia
si la mía no te conviene
pero de nuestra propia
no me olvido
no me olvido
lo que se tiene.

te
estuve
yo
quemándome
en
tu
agua

Mariposas en el vientre


Mariposas de orgullo primavera
siguen sigue tu cauce
el mejor desde hace tiempo
para mi y para vos
el tiempo es testigo
de vinilos desapercibidos
siguen sigue tu cauce
que la espera ya pasó
y los vientres arden
en estómagos mariposa,
la música romántica
en la panza cansa
vuelan cauces mariposas
hacia los caminos intestinales sonríen
al destino y te enamoran sin
que te dieras cuenta.


I

Rogás al cielo
poder llegar a verlo
antes que te detengan.

II

Ponés cara de dolido
a las clases pisoteadas
por tu típico estilo.

III

Dormís tapado de abrigo
en la suite de lo prohibido.

IV

Rezás lo que cuelga del cuello
con pelotitas de moda.

V

Contás hasta diez
y mucho volvés
a rogar otra vez.

La tristeza trajo un nombre,
cantando se fue ese adjetivo
y cambié mi apellido.

La Portuaria (¿Qué me vas a decir?)

Qué me vas a decir

que no digan los noticieros

qué me vas a contar

qué me vas a decir de nuevo.

Mil drogas podrían despertarme

pero ninguna me hace bien

tu cuerpo podría desatarme

y ver ese precioso placer.

Tengo un poco de sed

de pasión y de desenfreno

qué podrías hacer

que me saque de este agujero.

Qué hago con toda esta energía

que no sea insatisfacción

mañana te vería desde un punto de vista mejor

como dijo un amigo mío

tener novia es mejor

y mañana temprano en el cine

podes hacerme el amor.

Tengo cierta ansiedad

necesito salir al ruedo

qué podrías hacer

que me saque de este agujero.

Bailemos hasta que se acabe

hasta que se prenda la luz

bailemos no pares de moverte

antes de que cierre este club.

Somos todos tan diferentes

cantamos una misma canción

ser salvajes por un momento

viviendo en la civilización.



Miradas tropicales dijeron:
"João Gilberto, se você disser que eu desafino" !!
y por dentro no hubo sombras.


Cayó en noches que debieron cerrarse
antes de la tormenta
de la mala suerte anunciada.
Miró miró a todo todos sin mirarse
apretando sus dientes grises.
Huyó de escuchar los bien estares ajenos
anotando cruces tatetí
y contando tigres sin manchas.
(Siempre aparece un ladrón
cuando la felicidad se acerca).

Las realidades están derramadas
en pensamientos de yo-yo.
Pero esas almas
al revés de la corriente
regalaron pulmones marítimos
de paisajes salpicré
a mis años de ausencia.

Estuve pensando en retirarme del lenguaje. No pude no puedo no podremos asimilarnos lenguajes imperfectos. Aunque lo somos.
Las letras voces no son fáciles de esconder, a veces atascan entre neuronas y saltan en trampolín hacia la boca para salir o entrar en la mano o no mano.
Así así de rápido simplificamos la
comunicación
aunque de
nada ha
servido nunca
decirnos
verdades que
no se
puedan
sostener.


Sombra inquieta
Mano despierta,
tajo florecido hasta lo demás...
Las afamadas similares adheridas
no comienzan.
Una sonrisa de sandía ata las sábanas,
desgaja las risas,
escupe las semillas del más allá.
Y todo no es todo porque la crema del
bienestar
se reproduce en la orilla.
Y las rompientes desdentadas
simulan pero no disimulan,
porque las mulas zigzaguean una, dos....
Y la rompiente del cuchillo
aparta la mar de puñaladas.
La los la el mi de la tajada del tajo, de la
muerte, de la
pata de cabra, de la tormenta del diente,
de la razón delmi-porque, ni-si ta-ta-ta-ta....
Mueca del fin,
hamaca del pan,
pan de la urraca,
hurra del mal,
mismis del curro...
Una descansada cara de dado.
Una migaja,
una desplopada,
una derramada.
Sal mi raca raca,
suma, susurro, borde en llamas,
una despierta, una durmiente, una silencio.
La silencio se estrella contra la miga,
la mano que enrolla las sombras,
un ojo simulador,
el humo de la frío.
Un dedo...
dos dedos....
tres dedos hacen la hamaca
y cuatro dedos el pan.
La soga se oculta...
pero la soga no tiene huesos
para arder.
Y sin embargo no bizquea
la sal.
Mi estalla
y yo ironiza.
La pan de la papisa.
Ni trampas de bizco,
ni miga de bizcocho.
La lado, la dada.
Un timbre se pega.
El sonido se descalabra
sin ser dicho ni pampa,
ni run,
ni el agua enloquecida del mapa,
derramada sin decir nada.
Por nada,
por la perfil,
por la frente,
por la destornillador.
Sin consultar,
sin un árbol de pro ni de más,
sin una tormenta escapada, famosa de pícara,
que escarba, escarmentada,
la torre, la torre...
Párpado roído,
pararrayos,
papagayo...
Una palabra,
dos palabras,
sin palabras.
A la deriva...
Los anzuelos...
Sobran vidas
a la deriva.
A la izquierda comienza
lo que tiene,
lo que es,
sin trabas de ninguna especie.
!Sí! !especie!
¿La luz?
¿Por qué la sombra es luz carbonizada?
Nadie pierde nada.
No se pierde nada con nacer...
No se nace nada con perder.


Aquellos que sonríen
comen siempre.

Viva Zapata




Almas encadenadas

Tu tiempo se acaba
es sólo tu tiempo
y no queda nada
tan solo un lamento.

Creciste muy poco
naciste del viento
fue un día de sol
te fuiste y lo siento.

Almas encadenadas
corazones
ensangrentados que no pueden
que no quieren olvidar.

Esas almas encadenadas
corazones
ensangrentados que no pueden
que no quieren continuar.

Un tiempo se acaba
es sólo un tiempo
y no queda nada
tan solo un recuerdo.

Quedó tu mirada
y un hondo silencio
no fuimos eternos
fue solo un encuentro.


Fernando Bustos: guitarra Roxana Amed: guitarra y voz



Entre los objetos
la luz.
Los poemas sin poetas empujan
mapamundis de ilusión
de este el otro
lado del mapa
se levantan temprano
cuando queremos acostarlos.

Cruzando la noche
casa casi madrugada
desesperando por el cielo
que no llega a tiempo perfecto
tal cual lo calculaba,
horas de mañana
serán hoy
como letras agrandadas
de tanto bombo sin sudor.
Perdidos hombres
zombies iguales a la eterna esfera
de la costumbre tradición.

Ayer lunes

El invierno final pronostica los gestos de
las cocineras como siempre en mi llegar
hirviendo agua en gigantes ollas,
soledades mal acompañadas
de "buen día doctor Fernando, lo estaba esperando".
No no no, los doctores curan o dicen curar
lo del cuerpo cuando duele por fuera
en cambio yo por dentro y al costado
estoy para tratar de
sana sana mental.

Fernando Kabusacki




Trátese de cuidar
lo más preciado
de lo que hay
y lo que resta.

Después de la paliza
los puertos sensibles
volvieron a cada estante .
(Instante en el que suelen acomodarse
los domingos).
Me gusta mucho la imagen de acá arriba, como todos los dibujos que dicen dicen, en colores o sin ellos, a mí este me dice:
- ojo!, la mano viene difícil ... ya me miré bastante, ahora te toca a vos.
(El costado en psicodelia haciendo de cabello, despejando la advertencia).
En los últimos tiempos tenía encima fantasmitas casi fantasmas, así pegaditos pegados a casi todo el cuerpo aunque iban chocándose de neuro a neuro transmisor sin aplacar(me, se). Había de los blancos, los casi transparentes, los azules, los rojos, de saco y pantalón, con y sin camisa (nunca en polera, sí en pollera, nunca en minifalda, sí por donde nace el tobillo). Había con el dedito levantado, con el ceño fruncido y con cara de amargado. Había con olor a incienso, a porro o asado. Había con registro a tenor, grave o bajo, había con forma de melón, de guitarra o deformados.
Cada tanto les gritaba y entonaba esa canción.....!!!Gos baster!!!!(Ghostbusters) con el cha ra ra ra rara y todo. Pero no se iban, ni venían esos cazadores de las películas.
En los últimos tiempos tenía fantasmitas casi pegaditos a todo el cuerpo, en casi todo el tiempo.
Pero se están yendo ...
Aunque ya se fueron
fueron
fueron.

Se viene
se viene
la letra del escribiente
que deja de hacer todo y hace
palabras maquinadas
en voces repetidas
salen de los dedos
vuelven por las venas
de los que leen
tus manos verdaderas.

Pastiche sano de poetas al calor
soles nomás egos quieren brillar nada más
por el solo hecho de
un nombre pegado en la pared
hasta que la lluvia moje su cartel
y el arte pueda decir solito
quienes son los elegidos
que no morfan tus entrañas
para seguir apareciendo
a viva voz como si nada
ocurriera en los ojos
de los que saben mirar.
Tus manos detectaron
mi corazón de plastilina.

Fronteras de álamos
costado del pasillo
al entrar a casa
con oxígeno
dejo el cielo.
Blahabla habla
blabla
blah blah blah
los aquellos que no escuchan
los aquellos que no ven.
A mover plegarias
en un canto
que Pandolfo respira
y los visitantes caminan.


De colores amables
están hechos
los abrazos.
Amanezco que no es poco
en negro y rojo
de pensar y sangrar
pigmentaciones futuras.
Se fueron los espasmos del noamor
allá .... allá donde empiezan
los soledades masculinos
que aprietan
urbanismos de costumbre.

Lo que el vinilo se llevó


En el setenta y tres
las mañanitas eran de Pipo Pescador
después Margarito Tereré bailaba chamamé
junto a la gaseosa con envase de vidrio
y la púa rugía crrgggggg crrggggg
Cafrune y Atahualpa
escondidos asomaban en la casa del tío
con el winco portátil
junto a la damajuana con envase de vidrio...
Las chicas de Abba entonaban "Puedes escuchar Fernando" ...
y las asentía
y yo cantaba esa de "El toto es un artista" de Boca campeón ...
y la cancha tapa tapaba
todo desastre organizado
mientras las bravas barras
empapeladas con borceguíes
marchaban marchaban
mataban mataban
a los vivos
y al vinilo ...

Ay


No no
no sabés si hay
después otra vida
de esta otra
que suspirás
con tabique enrojecido
de tanto esnifar.
Huellas pendientes siempre quedarán
en la realidad que inventás.

En gárgaras Serge Gainsbourg
le canta a Jacques Prévert
sueños de invierno
lejos de nada.
Poema inspirado en la canción "La chanson de Prévert", de Serge Gainsbourg.


Me darás mil hijos (Sueños de autostop)

Un camino algún lugar.

Autos viejos que convidan sueños.

Sueños de autostop.

El olor a tierra y pan

y un bolsito lleno de virtudes,

que hay que descifrar.

Campos de desilusión:

¿Cómo caminar entre las nubes sin ser ligero?

Tanto que dejar atrás

es una mochila con un yunque

y el horizonte un sindolor

con el calor que trae el sol.

Un recuerdo de ciudad,

el amanecer visto en tus ojos

(igual que se ve en el mar)

Ruta de espejo al final,

autos viejos con reprovisiones

que dan que pensar.

No te pongas azul

No revientes hasta
el alma sin los dientes
que chillaron continentes
ojos así
de blindados acá
sangre picada
de abeja extranjera
argentino en adopción
poesía encarnada
de
regue sin rasta
tecno sin baile
pank sin cresta
canzoneta sin protocolo.
De todo eso era su
rock en rol.
Poema inspirado en Luca George Prodan (Roma, Italia, 17 de mayo de 1953 - Buenos Aires, Argentina, 22 de diciembre de 1987).