El viento está manchado con sangre
la música sale de los pozos
de los poros
de los porros.

Crecer
es modificarse.

Guantes multibarriales

Tan sólo mi tarea
de sacar la basura
con restos diurnos
no se compara con
el zig zag del camión que se detiene y avanza
con los gritos, las señas
y el puño cerrado
con guantes multibarriales.





Canciones random
infectan discos conceptuales.
El ojo
transportado
al infinito vuelo.

Las emociones están en un pendrive.

Lunes

El cuerpo de las cosas no es mi cuerpo
cuando crezca tendré la necesidad de anularlo
de la eternidad de los colores.


La silueta del lunes gritando gritando
antes que sea tarde llegaré temprano
para denunciar
las habladurías invisibles.